LA LICORNE

JEU 41 : Nouvel hymne

Ce mois-ci, nous allons commémorer un peu partout le centenaire de l’armistice de 1918…

A cette occasion, il est très probable que nous entendrons résonner plus d’une fois, dans nos campagnes et ailleurs…notre célèbre « hymne national ».

Je vous propose donc, si vous en êtes d’accord, un thème légèrement sacrilège mais libérateur : Réécrire les paroles de la Marseillaise

Le thème de la nouvelle chanson est entièrement libre…la seule contrainte étant que les nouvelles paroles ne soient pas « guerrières »…et que, bien sûr, la mélodie soit respectée.

Un nuage m’a souri,

Timide mouillé,

Sur la pointe du gris

Chez moi, a pénétré.

D’une serviette jaunie,

Je l’ai tout essuyé.

Alors on s’est assis,

Dessus le canapé.

Comme il était midi,

Nous avons déjeuné

De vol au vent garnis,

Harengs tout enfumés

Oeufs enneigés,

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Fausser les cartes

Ecrit pour le jeu 35, MOTS NOUVEAUX  proposé par

Écrire un texte qui comprendra un maximum de « mots nouveaux« (c’est-à-dire nouvellement créés  par vous), et qu’on ne connaît pas encore…

mais dont on devine quand même, par le contexte, le sens profond (ou pas ! :-).

Pour commencer,vous placerez obligatoirement ces trois-là :contrefiture, tourtinade, musifolle…

 Quant au thème , il sera tout simple : « Racontez un rêve »

Cela peut être un rêve nocturne …ou un rêve de vie…Un vrai, un faux…

Une araignée musifolle, par mon chant, attirée,

De  mes cheveux, quelques filassements s’empara.

Des cornades tressa,

Entre deux brancarches tendit.

Au son du luth, impromptuvisé,

Ma chantierson accompagna.

Abeilles et frelons, trompés par cet air au relent de contrefiture,

S’engluèrent, privésonniers.

Mon accompagnatrice, promptitudement,

Sitôt, en tourtinade, les consomma.

Attristée, mon chant, mélancolèrique,

Devint.

Derechef, nouveau piètementge,

La cruautelle arachnide, tissa.

En vain, attendit proies fadociles.

Mon chant, racontait la tristanstoire,

Aversetissant du danger.

.

MADELEINE

Ecrit pour la licorne JEU 34 : Quittons la prose…

Voyage dans le temps, encore une fois, mais en sens inverse…dans les sables mouvants de la mémoire…et des années enfuies. Pour retrouver un peu de la saveur des jours passés, je vous propose le texte d’un auteur qui savait en parler mieux que personne….Nous allons nous pencher sur un des passages les plus célèbres de la littérature française, celui de la « petite madeleine » et puis, ô sacrilège, le transformer…Le transformer radicalement, puisqu’il s’agira d’en faire un poème…En vers rimés ou en vers libres, comme il vous plaira…du moment que cela nous emmène en poésie…le poème, lui, pourra être beaucoup plus court, bien sûr…Vous pouvez ne garder que l’essentiel…l’important étant que l’on reconnaisse le propos…et que le sens global soit préservé.Vous pouvez aussi prendre le texte comme « point de départ »et y ajouter des éléments personnels ou pourquoi pas, une suite…sans oublier la possibilité de le revisiter totalement(transposition dans un autre contexte,autres personnages, autre époque ou autres aliments…). Tout est possible…vous l’aurez compris,à partir de ces deux pôles obligatoires :« Texte de la petite Madeleine » + « Poésie »

MADELEINE

  Madeleine, elle s’en fut

Madeleine, la voici revenue.

Ce temps, oublié,

Son corps, ses formes admirés.

De ma mémoire passée,

Le voici ressurgi,

Et saveur alanguie,

De ce petit biscuit,

A nouveau m’emplit.

Instants furtifs,

J’eus pu les croire perdus,

Discrets, s’imposent,

Et mon âme troublée,

Les recueille, apaisée.

Quand les poules auront des dents ?

Écrit pour le JEU 32 : Lieux, objets et expressions, proposé par  La Licorne

Passer dans les trois lieux suivants :une salle de bains, un parc, un café

Faire allusion à trois objets: une clé, une statue et… un portrait d’Arthur Rimbaud, objets réels, et pas seulement les mots qui doivent être évoqués dans le texte…

Placer les trois expressions suivantes :décrocher la lune,  être réglé comme du papier à musique, quand  les poules auront des dents.

Quand les poules auront des dents ?

Il était une fois un bois,

Dans ce bois une clôture,

A cette clôture, accrochés tubes de dentifrice et brosses à dents.

Brosses à dents, pour quoi faire ?

Faire croire que ce  dicton « Quand les poules auront des dents »,

Était réglé comme du papier à musique ?

Musique sinistre de ce bois, encombré de vestiges,

Vestiges d’humains,

Humains sans papiers, sans visages ?

Au mur de mon salon, Arthur Rimbaud juvénile et regard inquiet écoute mes pensées.

Je ne suis ni voyant, ni lecteur de marc de café, me révèle-t-il.

Café que songeuse, tourmentée de ces visions,

Je tourne, et retourne, dans ma salle de bains, musique automatique de la petite cuiller,

Mon breuvage est froid, l’eau déborde de la baignoire.

On sonne à la porte, on tambourine à la porte.

Porte secouée, enfoncée, je n’ai pas eu le temps de tourner la clé dans la serrure.

Un inconnu vocifère.

Vocifère, me bouscule, arrête le robinet,

Robinet d’eau et de ses paroles,

Me tend un peignoir, je suis nue,

Pose ma tasse sur l’évier,

Éclate de rire.

 » Je suis sculpteur; accepteriez-vous de poser pour moi ? »

 » A qui appartiennent ces brosses à dents ?  m’entends-je lui répondre.

 » C’est une longue histoire. » répond-il, une lueur triste au fond des yeux.

 » Venez chez moi, je vous raconterai…

« Il était une fois…

Alors je comprends, je vois cette jungle, cette vie d’errance et de pourchassés, de froid, d’humiliations, de privations mutilantes.

Pourtant, il me dit sa joie, ses belles rencontres, qu’il croit qu’un jour ou l’autre on arrive à décrocher la lune,

Même dans notre monde d’indifférences, de vérités toutes faites, de désinformations.

Nous sommes dans son atelier, bric à brac d’objets de tous les jours,

Je l’écoute, il me parle,

Je l’entends, il me comprend.

Il raconte et dessine sa vie d’avant,

Un parc, des oiseaux, une statue,

Ma statue, moi qui contemple ce semblant de vie en dignité.

Cette photo fait partie d’une exposition de photos, prêtée par la Cimade, dans le cadre de  la Semaine des Solidarités en 2017.

( D’autres photos témoignages des conditions de vie des migrants sont visibles  à l’article Inhospitalité, paru sur mon blog)

 

 

 

 

Fatalité saisonnière

Ecrit pour le JEU 29 : Haïkus d’automne, proposé par la Licorne

Dans quelques jours…

ou dans quelques semaines…l’automne sera là.

L’automne et ses couleurs, l’automne et ses senteurs,

l’automne et ses saveurs…

Saison magique, à la fois lumineuse et sombre,

joyeuse et nostalgique…

 

Pour le célébrer, je vous propose

de vous consacrer à l’écriture d’un haïku…d’automne.

 

Le défi sera de nous faire ressentir vos impressions,

vos sensations ou vos éblouissements

en trois vers…

de respectivement 5, 7 et 5 syllabes.

Fatalité saisonnière

Jardins délavés

Nature  désenchantée

Automne fâcheux.

Va chez la voisine, je crois qu’elle y est…

Ecrit pour le JEU 28, proposé par la Licorne

Lettre proverbiale

Ce mois-ci, très chers , je vous propose de choisir une personne ou un personnage connu, (vivant ou mort, réel ou imaginaire) et de lui écrire une lettre…

Oui, une vraie lettre…pas de SMS, ni de message électronique écrit à la va-vite le midi entre deux rendez-vous…

une vraie lettre « à l’ancienne »…avec en-tête, formules de politesse et tout le tralala…

Et dans cette lettre, vous veillerez aussi à insérer plusieurs proverbes…(français de préférence…mais pas forcément… :-), la sagesse des autres pays

ne pouvant que nous être profitable aussi…)

une réponse à une lettre « Des quatre saisons d’Arcimboldo, inspiré », écrite pour l’atelier COPIE DOUBLE, intitulé FRUITS ET LÉGUMES

Va chez la voisine, je crois qu’elle y est

Monsieur de Melon

                                    Je m’empresse, de répondre, comme vous ne manquerez pas de le noter, au pied de la lettre que je viens de recevoir.

Aux fins de vous convaincre, que, contrairement à ce que vous supputez, je ne la jetterai pas aux orties. Par ailleurs,telles herbes ne défigurent pas mon jardin,  mon fidèle jardinier   s’acquittant, fort bien, d’une tâche,  séparant le bon grain de l’ivraie.

Je vous prierai,  mes plates-bandes, ne plus les piétiner, celles-ci commençant à montrer piètre état, dû à votre  déplorable négligence . Ne vous récriez pas, puisque vous reconnaissez avoir fait le pied de grue, en moultes occasions,  sous mes fenêtres.Toutefois,  faute avouée, à moitié pardonnée, j’en conviens, mais je ne suis pas sûre d’oublier ce sacrilège.

Sachez monsieur, que ce qui est pris, n’est pas à prendre. Je ne serai jamais votre »tendre chou »; appelons un chat, un chat, voulez-vous. Il se trouve que mariée pour le meilleur et pour le pire, je me trouve  fort aise de constater avoir  trouvé chaussure à mon pied.

Monsieur, je ne saurais trop vous encourager à faire contre mauvaise fortune bon coeur, sachant  que une de perdue, dix de retrouvée…alors, de grâce, cher monsieur,  dorénavant, cessez de m’importuner.Quoique vous puissiez encore tenter, sachez que mes cinq à sept ne vous seront jamais réservés; courez, plutôt, conter fleurette sous d’autres cieux, vous y trouverez, j’en suis certaine, l’herbe plus verte et, l’occasion faisant le larron, maintes circonstances à déclamer  charmantes bluettes, cueillant peut-être une rose, n’ayant point encore perdu sa vesprée.

Recevez Monsieur, avec mes salutations, mon profond désir de ne plus vous entendre soupirer entre chien et loup.

Madame Jasselyne de Gazouilly Célestas

 

Tristan et Yseult

 Proposé,  pour le JEU 27 : Nouvelle chute chez La Licorne , un texte écrit le 2 décembre 2014 pour l’écritoire, et le titre du mois de décembre 2014 La Suite,

et légèrement modifié par 

une  contrainte imposée par La Licorne, » pour le « fun » :le texte devra comporter les mots suivants :  casserole, poil et ruban »

Voici quelques années, je rencontrais Ysabeau de Tintagel. Venue présenter quelques ouvrages anciens, à un festival de musique celtique.
– Tintagel, comme le château de Tristan et Yseult ? Heu, enfin du roi Marc ?
– Pile-poil, répond elle. Je suis une descendante de Tristan .
– Vous, vous…bafouillais-je. Je ne savais que dire. Cette personne n’avait pas toute sa tête, ou bien pire…
– Non, répond-elle en riant. Je n’invente rien. Mon aïeul Tristan de Loonois et Yseult la blonde ont vécu très heureux ensemble encore longtemps ; élevant mon aïeule.
Mais on a préféré faire de leurs aventures, certes dramatiques, une légende convenable et romantique pour l’époque.
Elle me raconta, ce que je vous livre, ici.
« Un jour, mon prince viendra…chantonne la petite fille.
Aujourd’hui, seul le père de Flora est son prince. Mais elle sait bien que les petites filles ne se marient pas avec leurs papas. Marraine le lui a expliqué. Marraine sait toujours tout. Elle connaît le secret des plantes qui guérissent, elle sait, de sa jolie voix, consoler les chagrins, et murmurer les plus beaux chants qui soient.
Ainsi Flora a-t-elle appris cette chanson fredonnée par Marraine, s’accompagnant de sa harpe.
Flora, depuis sa naissance, entend cette voix aux accents tendres, mêlée à celle plus grave et ardente de papa. Très jeune, papa et Marraine lui ont expliqué que Marraine n’est pas sa vraie maman ; qu’elle l’aime comme si c’était sa fille. Flora, confiante se laisse bercer par cette charmante dame, si belle, si attachante et attentionnée. Flora, parfois se regarde dans le miroir, espérant ressembler à Marraine. Elle sait bien que ce n’est pas possible ; ses cheveux sont de la même couleur que ceux de son père, ses yeux, aussi. Pour le reste, elle essaie d’imaginer maman ; et si l’ensemble ne lui déplaît pas, elle ne peut s’empêcher de regretter de ne pas être plus belle.
« Parle-moi de maman, demande-t-elle à son père. Est-ce que je lui ressemble ? »
« Oui, ma belle fleur, répond papa, un éclair de tristesse, passant furtivement dans ses yeux.
Mais Flora y voit autre chose ; une espèce de regret, retenue d’un secret difficile à oublier.
Un autre jour : « Ta maman avait la peau blanche, si blanche et des mains fines, pareilles à des lys. »
Flora, aux boucles noires, yeux luisant comme deux perles, pose des questions, encore et encore.
Tristan revoit ce jour si proche et si lointain, où affaibli par une blessure, il avait ressenti, fiévreux sur sa couche, cet élan passionné pour Yseult aux blanches mains, sa femme, qui n’était pas encore sienne. Il connaissait l’intensité de son amour, mais ne pouvait oublier l’autre Yseult, perdue et interdite à jamais. Elle avait répondu passionnément à ses gestes, mêlant voluptueusement son corps au sien, le caressant à n’en plus finir, murmurant des mots d’amour et d’adoration.
Quelques semaines plus tard, elle annonçait sa grossesse. Quelque chose d’indéfinissable le tourmentait. Il éprouva ce bonheur, mêlé de souffrance, à la pensée qu’il ne connaîtrait peut-être jamais son enfant.
Seule Yseult pouvait le guérir, mais elle tardait.
Voici que la naissance approchait. Tristan dépérissait de jour en jour.
« Je les vois ! » entendit-il, soudain.
« De quelle couleur est …
Il n’eut pas le temps de finir sa phrase. Sa femme, soutenant son ventre, hurla. Servantes et valets accoururent, on alla quérir la matrone.
Le navire approchait. Dans les rues de la ville, on vit passer une belle jeune femme à la soyeuse chevelure dorée, nouée d’un ruban blanc.
« Notre princesse accouche » lui disait-on, riant et se félicitant. Ne prêtant pas attention à ces paroles, elle avançait, d’un pas rapide vers le château.
A son arrivée, régnait un silence effrayant : « J’arrive trop tard » pensa-t-elle.
On la conduisit auprès d’un petit être nouveau-né. « Qui est cet enfant ? »
« La fille de notre prince et de notre regrettée princesse. »
« Le prince est encore en vie ? »
Portant l’enfant dans ses bras, elle se rendit dans la chambre du prince.
Les voyant toutes deux, un faible sourire naquit sur ses lèvres. Il tenta de se redresser.
« Je t’en supplie, pas d’efforts, mon aimé, tu dois vivre pour ta fille. Comment la nommes-tu ? »
« Flora ; sa mère a choisi ; ne voulant pas la nommer Yseult ; disant que ce prénom n’apporte que souffrances et malédiction à celles qui le portent. »
« Il n’y a pas de malédiction ; je vais te guérir, et rester pour toujours. »
Les onguents firent miracle. Flora grandit, choyée par son père et Marraine.
« Papa, maman s’appelait comment ? »
« Yseult. »
« Marraine, aussi, s’appelle Yseult. »
« Oui, ta maman s’appelait Yseult aux blanches mains ; et Marraine est Yseult. Vois-tu, il n’y a qu’une Yseult. »
« Et toi, Tristan ; pour moi, il n’y aura jamais qu’un Tristan. »
Flora laisse son père, et s’éloigne chantant*:

« Un jour, mon prince viendra
Sur un beau voilier blanc.
Me prendra dans ses bras,
M’emmènera,  disant
Vous êtes ma Flora
Un jour, mon prince viendra…

Au dessus de la tombe de sa mère, Yseult aux blanches mains, fleurit un chèvrefeuille.
Un jour Tristan, aidé d’Yseult la blonde, l’a planté là.
Flora en cueille quelques brins. Elle les offrira à Marraine, car c’est sa fleur préférée…

* Il se dit dans la famille que Flora chantait comme une casserole.

Je vous  rapporte son récit, tel qu’elle me le fit. Bien sûr, vous n’y retrouverez pas le style employé par l’auteur du roman, Joseph Bédier, qui l’écrivit  au début du 20e siècle;  s’ inspirant de poèmes du 12ème siècle.

 

Rares: réflexions arrachées au liseron.

Ecrit pour  le JEU 26: Anaphrases, chez la Licorne

Ce jeu, vingt-sixième du nom, m’a donné du fil à retordre, une onde de renoncement me traversa, au point que je faillis rater la date finale.

Cinq anaphrases à formuler, cela frôle, pour mon esprit, l’impossible, avec, imposés, des mots  de cinq lettres minimum,  ceci m’évoquant un personnage du passé , surpris en train de pester, employant  ce  mot dit de « Cambronne », désormais passé à la postérité.

Je choisis d’abord de cultiver mon jardin, fournissant un travail non virtuel, mes mains souffrant d’être rêches, tandis que mon inspiration tournait en pleine sècheresse, à l’image de mes cultures.

Elles avaient bien besoin d’être cultivées, depuis longtemps, abandonnées,   aussi défraîchies que mes idées, qui tout comme ces friches nécessitaient, toute affaire cessante, d’ être binées.

Malgré tous ces avatars,  réfléchissant  et espérant que  l’inspiration ne s’arasât pas définitivement,  revenant  mode inventif, je songeais au jeu, ferrée malgré tout.

Une histoire qui ne rime à rien

 Ecrit pour le Jeu 24: Quatre Rimes, proposé par

 

Revenons,maintenant, si le coeur vous en dit, à un classique du blog : une création poétique avec

…rimes imposées.

Ce mois-ci, je suis sympa, je vous en offre généreusement quatre :

-art – isse – tique – ment

Aucune autre rime n’est autorisée, mais vous pouvez bien sûr utiliser des variantes orthographiques

(-ard, -are, -ice, -tic, -man…etc)

Le thème est entièrement libre…avec, néanmoins, deux petites contraintes :vous devrez évoquer, au moins une fois, dans votre poème, le printemps…et puis aussi  placer, (premier avril oblige), le mot poisson.

(GIF proposé par La Licorne)

Une histoire qui ne rime à rien

Quatre rimes, et puis c’est tout un art,

Sans artifice,

Ni feu de hasard.

Un jeu, et placer le tic,

Sans tac, évidemment,

Au risque d’être en retard.

Avez-vous déjà vu une horloge de gare,

Ses aiguilles qui glissent, qui glissent,

Printanières, à l’heure du changement.

Une horloge, ne craignez pas qu’elle endormisse,

Les lever-tôt, les coucher-tard.

Il lui suffit juste, nuitamment,

Superposer quatre sur trois, c’est tactique.

Pendant ce temps, dans votre plumard,

Le corps au repos, rêvant de délices,

Où donc passent ces minutes , élastiques?

Vous aurez beau, éperdument,

Les chercher, fouiller, fanatique,

Votre présent, votre passé, votre avenir, vainement,

Elles ont disparu, sans laisser traces, ni indices.

Mieux vaut, dans l’océan Atlantique,

Tenter de pêcher un poisson en chocolat suisse.

 

 

 

 

 

 

Des mots désuets, mais pas muselés

Faisant suite au jeu 24,chez la Licorne et ses mots désuets, voici concernant ces mots français « oubliés » une proposition de la Licorne

 

A potron-jacquet, outrenavré et tout empli d’une ire irrépressible, 

ne prêtant nulle attention aux avisements de la gent féminine 

qui tentait de l’ensuaver et de l’emboiser , 

il se dirigea d’un bon pas vers la sylve voisine, 

flamberge au côté, décidé à occire derechef le hâbleur 

qui, en pleine cacoigne,

 venait de le traiter de coprolithe et d’orchidoclaste…

Levé très tôt*, se sentant encore humilié et sous l’emprise  d’une colère farouche,  n’écoutant pas les conseils  de sa compagne qui cherchait à l’apaiser et  le consoler, il fila rapidement vers la forêt proche, épée au côté, décidé à tuer sur le champ le vantard qui, méchamment, l’avait  traité de merde et de casse-couille…

*Oups! A potron-jacquet signifie le soir venu.

Et , enfin, pour terminer,

saurez-vous découvrir

 la définition des mots oubliés suivants ?

emberlucoter, s’emboucaner, bigotelle, enchifrené, argenteur, s’acagnarder, contre-aimer, galimafrée, margouillis, biscoter

 

 FAMEUSE MOUSTACHE**

Alangui et pensif, sur le divan

Incarnation parfaite de la bouche de Mae,

Qu’il aspirait tant à biscoter,

Salvador s’acagnardait.

Transporté par ce songe,

Où, céans,  il se figurait contre-aimé de la dive,

Il troquerait sa bigotelle pour la bagatelle,

Peu lui chalait sa fameuse moustache,

Sans margouillis, il irait,

Vain détail, point n’était besoin de s’en emboucaner,

Sinon  à l’encontre de la postérité,

Et ses adorateurs emberlucoter.

Enchifrené, il usa d’un carré de soie brodé,

Chiffres G et D enlacés.

Sitôt s’impressionnèrent images de ses muses,

Gala et Amanda,

Précieuses et femmes,

Pas du galimafrée,

Il était empressé à les retrouver,

Les célébrer.

Moustaches façonnées, hérissées,

Cornes de taureau,

Guidon de vélocipède,

Nanti  de l’autre symbole,

Sa béquille fameuse,

Nul besoin d’argenteur,

Pour en faire la valeur,

Il se leva,

Musardant, génie farceur,

En son musée.

 

 **Titre emprunté chez La licorne, qui, ainsi, a édité mon texte sur son blog.